Lo intrínseco a flor de piel (en un rincón de M.O.M.A.), por @Ed_M_Undo

Intrínseco,
interno,

propio, 

característico, 

esencial, connatural, peculiar, 

privativo, íntimo.

Un tipo graba un documental. Bien malo. Sin narrativa. Una serie de escenas desconectadas, grabadas al azar. Random films. Un sinsentido. Se confunden con films de arte contemporáneo. Esos que te encuentras en un rincón de M.O.M.A. En un recodo. 

Escenas raras. 

Vacías. Blancuzcas. 

Incoherentes. 

Una piedra filmada 12 horas. 

Una mujer caminando en Londres. Un hombre rezando de rodillas. 

Mucha gente descamisada. 

Algunos que parecen encontrarse bajo la influencia del L.S.D. Mi habilidad de introducir el tema de las drogas en cualquier conversación. Cualquier diatriba. Esas que suelto frente a la gente para justificar mi silencio y mi distancia. Lejanía. Films randoms. Disparo una idea. Doblo el sentido de significado. Comparto una epifanía, algo incoherente contado como anécdota. Gente que no sabe si reír. Gente que piensa que el film se podría convertir en snuff antes de llegar al final. Gente que lo busca. Cine de culto. Gente que lo ha visto. Época pre internet. El arte era tangible. Gente recibía el film. Lo veía. Lo ve toda la humanidad. Un sinsentido pero nadie dejaba de verlo. Pasan años. 

Extrínseco,

accidental, 

impropio. Pasan 5 años. Boom. 

Reddit. 

Una tipo en Nueva Zelanda por algún motivo, hace zoom al background, los fondos y descubre que se ven escenas de conversaciones tensas entre personas. Algunos piensan que se van a matar. Mucho maníaco. Mucho depresivo. Mucha gente a punto de explotar. Cada escena se corta en el peor momento. Simplemente mueven la cámara. Este tipo o tipa parece estar filmando con 

un lente, 

un teleobjetivo. Un objetivo zoom desde la azotea de un edificio en Nueva York. El documental mostraba cosas que se habían grabado en el zoom. Por eso no tenía sentido. Por eso ahora todo tiene sentido. Ahora se presenta la pregunta ¿quién es el autor? Los de Youtube inician la búsqueda. Se rastrea la huella digital que dejó a su paso. Flashback. Se camina en reversa. Se debe encontrar a esa gente y saber que pasó. Hay rumores en Reddit. Alguien es el amigo del sobrino del tío que sale en uno de los acercamientos. Lo recuerda. Recuerda su ropa. Su cara.

Su aroma. Su altura. Pero no recuerda su voz

No recuerda su alma.

Local,

particular, 

específico, limitado, 

circunscrito.

Aún tengo mucho por contarte. Existe un tercer documental. Ese sí es fuerte. Alguien en Tumblr inicia una conversación que lleva a la comprobación de la hipótesis. El documental parece estar filmado 5 meses en el futuro. No mucho tiempo como para que cambien las cosas. Pero como puede ser posible. Hasta sale una estatua que no se instalaría hasta dentro de poco. Parecería que los documentales salieron hace mucho tiempo. Los primeros incluso parecen de la década de los ochentas. Betacam. VHS. Laser disc. Pero solo han pasado 2 meses. Es raro. El consenso es que pasaron años. Pero ahora dudamos si esto ocurrió en realidad. Sobretodo porque vemos a personas a punto de morir. Los de Reddit los empiezan a geolocalizar. Los que morirán. Los que se irán. Cuando sabes la fecha es suicidio. Todos recordamos que faltó porque alguien había fallecido en su familia. Lo tratamos de localizar. Podría revelar si todo lo intrínseco de los videos es verdad. Se empiezan a buscar en la morgue en la posible fecha del accidente. Encontramos que ha sucedido antes. Pero ahora sucederá después. ¿Cómo podemos estar viendo el futuro? Al final del tercer documental aparece un actor explicando que no se puede ver al futuro pero una versión del presente que aún no ha sucedido, por lo cual no puede ser futuro si no sucederá. Es la paradoja del video. Es el gato de Schrödinger. Están vivos y muertos a la vez en el video. Peor que Cannibal Holocausto. Cientos de personas. Postulan el suicido colectivo. La muerte a flor de piel. Alguien debe ser conocido. En Twitter aparece la conspiración de que se trata de un founded tape creado por un grupo de teatro que simulan cientos de muertes. Una obra maestra de la producción de tv de los 80s. Impecable. Pero nadie encuentra a ningún actor. Se cumple la hipótesis. No están hoy ni ayer. Sí están mañana. Noir colectivo. Aparecen miles de pistas. Lituma en los Andes. Se despierta el ánimo de ser detective. Pero aún no pasa. Mientras todos mantengamos los ojos cerrados y nadie los abra no pasará.

Noir, poesía por Francisco C.(xiico) @nevaditomaltrip

Y me paso las madrugadas con las manos negras de amor e ira,
veo un cuerpo claro, rostro melancólico.

Y creo un ente amorfo con amor en cada ojo
y me dice detente, y me detengo;
y llora, y yo lloro
y así me cuenta historias que no pasaron,
que han deformado al mundo
y han traido recuerdos a un sueño.

Ay princesa de papel,
de dedos sucios y piel manchada
espero estés viva a la siguiente mañana.

Noir, poesía por XiiCO

Noir
y me paso las madrugadas con las manos negras de amor e ira,
veo un cuerpo claro, rostro melancólico.

Y creo un ente amorfo con amor en cada ojo
y me dice detente, y me detengo;
y llora, y yo lloro
y así me cuenta historias que no pasaron,
que han deformado al mundo
y han traído recuerdos a un sueño.

¡Ay princesa de papel,
de dedos sucios y piel manchada
espero estés viva a la siguiente mañana.

Ahora entiendo todo, ficción por Saul Soul

¿Pero qué no lo sabías? me grita el Camaleón apuntándome con sus dos dedos en el gatillo. Lentamente sale del auto sin quitarme un ojo de encima. La mira de hierro del cañón parece un asta. Cierra la puerta tras de sí.  Nunca deja de apuntar. Baja la ventanilla muy lentamente. Desde el marco me sigue encañonando ahora con una sola mano. Liberó la otra para gesticular frenéticamente. Tan estúpido eres como dicen, verdad? No quedó todo sobre entendido? Callabas de tonto. Por eso no me dejas otro camino niño. Tú mismo así lo quieres. Te juro que esto me dolerá a mi por el resto de mi vida. Hubrys es solo una  sugestión colectiva nada más.  Todas esos rumores son verdad. Es obvio no?. Era solo una campaña. Ellos "los bio-tecnócratas¨ eran todos impostores. Hasta los enfermeros eran infiltrados por el Populis.  Yo le puse nombre a todo. Yo y solo yo soy los 5 poderes. Esta es la mayor superproducción de mi agencia. Ya sé que nunca te dejé participar en las filmaciones. Es que siempre salías con tus sugerencias. Estaba prohibido pensar, idiota! O sea, tú creíste que por masticar un maldito chicle saborizado activabas el neocortex . O sea caíste en mi mentira. Para hacerla verdad te la repetiste mil veces. El mayor sugestionado estaba en mis propias filas. Cuando corregías los textos de los tecnócratas nunca se te ocurrió pensar que todo lo escribía yo mismo? No, claro que no. Encima quieres convertirme en víctima de mi propia trampa? Si te atrapan el que termina muerto soy yo verdad? Ahora entiendo todo. Tú eras de los que se lo tragaban verdad?. Iluso! En serio creías que el centro liquido era ideoplasma sintetizado. La revolucionaria formula era solo aloe azucarado.Todo era un magnífico libreto. Tu gramática y sintaxis lo hizo culto además. Ellos se aprendían las líneas previamente. Todo el concurso fue pre-producido. Se supone que debías sospecharlo al menos. Creí que simulabas como todos sobre el tema del casting secreto. Creí que aceptabas participar en la gran simulación. Mi obra maestra. El reparto lo hizo la agencia que los eligió porque tuvieron un nombre.  Eran intelectuales en el olvido. Quién crees que les da las drogas y el alcohol para que se aprendieran las líneas que decían ser suyas. Crees que no los hacía ensayar. Por supuesto que los golpeaba. No hubo ningún atentado. Creí que callabas por miedo. Ellos tenían prohibido pensar. Los hicimos alguien otra vez.  Yo los hice alguien mejor dicho. Porque todos ustedes son unos inútiles y serviles. El primer ministro lo encontramos en un tugurio orinado en sus pantalones. Claro que no hablaba mi media palabra en ingles. Yo, no él fue quien demandé al diario por discriminación del acento. Lo que decían las redes era cierto. Su título era falso. Ya puedes imaginar quién lo diseñó. Ni por aquí se te ocurrió que la Universidad era también de parapeto. Para nada. Si está todo muy claro. Por eso mantenían el secreto. Era un coro de silencio muy bien orquestado por mi. Este dedo que ahora aprieta el gatillo es la batuta. Ellos llevaban la corriente. Como esperaba que lo hicieras tú. La teoría de la conspiración que negamos todo el tiempo era verdad. Que no escuchabas el secreto a voces de la calle?. Fanático! Tonto! Tu ingenuidad me puede costar muy cara. O qué crees de verdad que el Comité Facilitador de la Información no era una comisaría de censura?. Todos eran mis empleados. No daban un paso si yo no lo autorizaba. El secreto a voces era verdad. Eso mismo hacen los medios con los tarados que ayer fueron estrellas juveniles. Que crees que la política no es entretenimiento. Todo lo escribí yo. Las leyes. La carta magna redistributiva. Hasta la sentencia la escribí yo.  Entonces el Camaleón súbitamente calla. Respira profundo tomando su diafragma. Cierra los ojos. Aprieta los párpados como queriendo exprimir la lágrima que le quiere brotar. vuelve a tomar el gatillo con sus dos dedos y descarga hacia mi todas las balas.

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