Lo intrínseco a flor de piel (en un rincón de M.O.M.A.), por @Ed_M_Undo

Intrínseco,
interno,

propio, 

característico, 

esencial, connatural, peculiar, 

privativo, íntimo.

Un tipo graba un documental. Bien malo. Sin narrativa. Una serie de escenas desconectadas, grabadas al azar. Random films. Un sinsentido. Se confunden con films de arte contemporáneo. Esos que te encuentras en un rincón de M.O.M.A. En un recodo. 

Escenas raras. 

Vacías. Blancuzcas. 

Incoherentes. 

Una piedra filmada 12 horas. 

Una mujer caminando en Londres. Un hombre rezando de rodillas. 

Mucha gente descamisada. 

Algunos que parecen encontrarse bajo la influencia del L.S.D. Mi habilidad de introducir el tema de las drogas en cualquier conversación. Cualquier diatriba. Esas que suelto frente a la gente para justificar mi silencio y mi distancia. Lejanía. Films randoms. Disparo una idea. Doblo el sentido de significado. Comparto una epifanía, algo incoherente contado como anécdota. Gente que no sabe si reír. Gente que piensa que el film se podría convertir en snuff antes de llegar al final. Gente que lo busca. Cine de culto. Gente que lo ha visto. Época pre internet. El arte era tangible. Gente recibía el film. Lo veía. Lo ve toda la humanidad. Un sinsentido pero nadie dejaba de verlo. Pasan años. 

Extrínseco,

accidental, 

impropio. Pasan 5 años. Boom. 

Reddit. 

Una tipo en Nueva Zelanda por algún motivo, hace zoom al background, los fondos y descubre que se ven escenas de conversaciones tensas entre personas. Algunos piensan que se van a matar. Mucho maníaco. Mucho depresivo. Mucha gente a punto de explotar. Cada escena se corta en el peor momento. Simplemente mueven la cámara. Este tipo o tipa parece estar filmando con 

un lente, 

un teleobjetivo. Un objetivo zoom desde la azotea de un edificio en Nueva York. El documental mostraba cosas que se habían grabado en el zoom. Por eso no tenía sentido. Por eso ahora todo tiene sentido. Ahora se presenta la pregunta ¿quién es el autor? Los de Youtube inician la búsqueda. Se rastrea la huella digital que dejó a su paso. Flashback. Se camina en reversa. Se debe encontrar a esa gente y saber que pasó. Hay rumores en Reddit. Alguien es el amigo del sobrino del tío que sale en uno de los acercamientos. Lo recuerda. Recuerda su ropa. Su cara.

Su aroma. Su altura. Pero no recuerda su voz

No recuerda su alma.

Local,

particular, 

específico, limitado, 

circunscrito.

Aún tengo mucho por contarte. Existe un tercer documental. Ese sí es fuerte. Alguien en Tumblr inicia una conversación que lleva a la comprobación de la hipótesis. El documental parece estar filmado 5 meses en el futuro. No mucho tiempo como para que cambien las cosas. Pero como puede ser posible. Hasta sale una estatua que no se instalaría hasta dentro de poco. Parecería que los documentales salieron hace mucho tiempo. Los primeros incluso parecen de la década de los ochentas. Betacam. VHS. Laser disc. Pero solo han pasado 2 meses. Es raro. El consenso es que pasaron años. Pero ahora dudamos si esto ocurrió en realidad. Sobretodo porque vemos a personas a punto de morir. Los de Reddit los empiezan a geolocalizar. Los que morirán. Los que se irán. Cuando sabes la fecha es suicidio. Todos recordamos que faltó porque alguien había fallecido en su familia. Lo tratamos de localizar. Podría revelar si todo lo intrínseco de los videos es verdad. Se empiezan a buscar en la morgue en la posible fecha del accidente. Encontramos que ha sucedido antes. Pero ahora sucederá después. ¿Cómo podemos estar viendo el futuro? Al final del tercer documental aparece un actor explicando que no se puede ver al futuro pero una versión del presente que aún no ha sucedido, por lo cual no puede ser futuro si no sucederá. Es la paradoja del video. Es el gato de Schrödinger. Están vivos y muertos a la vez en el video. Peor que Cannibal Holocausto. Cientos de personas. Postulan el suicido colectivo. La muerte a flor de piel. Alguien debe ser conocido. En Twitter aparece la conspiración de que se trata de un founded tape creado por un grupo de teatro que simulan cientos de muertes. Una obra maestra de la producción de tv de los 80s. Impecable. Pero nadie encuentra a ningún actor. Se cumple la hipótesis. No están hoy ni ayer. Sí están mañana. Noir colectivo. Aparecen miles de pistas. Lituma en los Andes. Se despierta el ánimo de ser detective. Pero aún no pasa. Mientras todos mantengamos los ojos cerrados y nadie los abra no pasará.

Desdoblamiento parte1, ficción y testimonio de Ed M. Undo

Sintió que algo se derramó en su interior. Como una leve fiebre en su zona lumbar. Estaba acostado. Abrió sus ojos y pensó que el techo se veía más alto de lo usual. En ese momento entendió lo que estaba ocurriendo. Las 7 almas se habían vuelto a conectar.

Ed M. Undo se sentó en su cama. Su cuello rígido, quizás alguno de los conectantes había sufrido algún ataque. Él sabía que pasaría las horas más angustiantes de su vida. Iba a ver pasar por sus ojos la vida de 6 personas en distintos momentos de su vida. Sería como morir 6 veces seguidas. Iba a necesitar toda la fuerza posible para sobrevivir.

Vió a Virginia correr hacia un árbol al atardecer. Corría con los ojos cerrados. No los ha abierto en 20 años, ya está anciana, muy anciana. Su nieto acaba de caer de la copa de un árbol. Todos saben que está muerto, ella sabe que la muerte no es una frontera sino un nuevo comienzo. Pide que la dejen junto a su cuerpo. Abre sus ojos sobre su cara, sale una luz, no hay forma de describirla. Ella dice que una vez vio a Dios y desde ese día no pudo abrir de nuevo sus ojos, no había nada que valiera la pena ver luego de haberlo visto. El niño abre los ojos, respira, empieza a llorar. Virginia cae muerta a su lado, sus ojos en blanco, su sonrisa de paz.

Undo está acostado con los ojos abiertos viendo el techo. Ya no es un techo sino la galaxia, en espiral, centrífuga. Su alma se espiraliza, entra en contacto con tribus de Moisés. Sus moléculas se evaporan. Ya no es un cuerpo, es una nébula. Sus ojos, dos soles que nacen al otro lado del universo, cuya mirada cuando se posa en el presente ya ha muerto. Sus años son años luz. Su luz es un agujero negro.

Empieza a sentir una leve ansiedad. Mira a Lupo el lobo Molina correr hacia un carro, sus ojos llenos de lágrimas. Un camión pasa junto a él. Sabe que no cuenta con el tiempo pero intentará salvar a la niña. Ha perdido la cuenta de los años que lleva trabajando en el caso del demonio del Cerro. Le ha costado la vida a 700 personas. Está tan cerca de resolverlo, pero descubre que hay fuerzas que han hecho de su investigación una religión. La niña simboliza la salvación de la humanidad. Ha sido raptada por un ser que en apariencia podría ser el demonio, pero Lupo tiene evidencias que dicen lo contrario. No tiene nada que perder. El carro llega a 120 kilómetros por hora, eso significa que el camión va a 150. La lluvia hace todo borroso, el limpiaparabrisas no evacua el agua a la velocidad necesaria. Se abre la puerta, ve al demente sostener a la niña del cuello mientras con un machete apunta a Lupo mientras sonríe. Se cierran las compuertas. El camión hace un brusco giro a la derecha, se sale de la autopista. Se abre una compuerta del camión y empiezan a caer pequeños objetos contra el parabrisas de Lupo, en un momento el vidrio está marcado de sangre. Lupo apaga el limpiaparabrisas. Cae algo grueso, ve piel y un par de dientes, luego caen 3 dedos, parecen arrancados. El demente está mutilando a la niña. Lupo no puede más. Deja de pisar el acelerador. Ve alejarse el camión. El demente es asoma por una de las compuertas y arroja algo que debe ser un pedazo de cuerpo. Lupo no puede más. El zumbido del motor y el vidrio rojo empañan su vida.

Ian Tate y la niña Paz son los últimos en llegar a la salida del laberinto. Sabe que su vida corre peligro y debe hacer todo lo posible por salvarla. Acaban de escapar del submarino en el cual presenciaron la destrucción de la ciudad oculta de Chilampak. Un acto de justicia del cual no encontrará perdón. Ha negociado con el diablo y la negociación no le ha parecido justa. La niña no puede más, Ian la carga para seguir corriendo. Llegan a una compuerta de metal, la abre y casi cae a un silo oscuro. Ingresa y cierra la puerta, necesita tiempo y espacio para realizar una invocación. Dibuja un pentagrama, la niña 7 círculos alrededor, ya saben de memoria como hacerlo, este es su memento. Al terminar el rito, Ian tendrá que abrir la compuerta y buscar un espacio abierto para que su cuerpo sea proyectado astralmente a otro lugar, en otro tiempo, en otra galaxia. Están por lograrlo cuando frente a él se materializa Luzbel, quien le dice que lo ha vuelto a engañar, que ha vuelto a creer en Ian y ha vuelto a fallar. Que tendrá que regresar al infierno por que ha conducido a su novia, la guerrera al averno. Ian pierde la concentración, no culmina la trepidación, trata de atacar al Luzbel pero este lo esquiva, la niña se esconde en un rincón, se tapa los oídos con sus manitas y empieza a cantar la canción que Ian le enseño, la de los árboles siendo brazos que se elevan al cielo, que solo son memoria y nada más. Luzbel se despide y le dice que puede continuar con su teatro y huir, pero que lástima que todo sea tan difícil sin manos, de pronto saca una espada de fuego y le corta las 2 manos a Ian y desaparece. Ian cae al piso desmayado. El fuego a cauterizado las heridas. Se levanta, no logra concatenar las ideas, sabe que podría terminar el ritual, le pide ayuda a Paz para lograrlo. Lo hacen, escuchan los truenos, saben que el portal está abierto cerca, Ian se lanza al piso derrotado, sabe que sin manos no podrá abrir la compuerta, que la niña es demasiado pequeña para lograrlo. Cierra los ojos, pierde la fe. La niña se le acerca, le besa la frente, los labios, le pide perdón por lo que va a hacer. Ian no entiende lo que significa eso. Le dice que no tema, que está seguro que alguien los buscará pronto. Ella le pide un último deseo antes de morir. Ian le dice que no repita eso que van a sobrevivir. Ella le dice que él sobrevivirá, pero ella debe despedirse de su cuerpo para lograrlo. Que ha llegado el momento de cumplir su misión en esta tierra. Con lágrimas en sus ojos Ian le dice que desea. Bésame como la besas a Virginia, no llegaré a la adolescencia ni a la adultez, pero quiero saber que significa ser mujer. Ian cierra sus ojos y le da un beso a la pequeña niñita, ella lo toma de la cara, le muerde un labio. Él empieza a llorar y sollozar, le grita que lo perdone. Que lo deje morir, que no lo haga. Ella camina lentamente hacia la pared, se acuclilla, parece que va a rezar. Su frente topa la pared. Su cuerpo se dobla hacia atrás en una contorsión inhumana. Con violencia su frente golpea la pared. Una y otra vez hasta que está cubierta de sangre. Ya sin fuerzas su cuerpo se desploma, hay un agujero en su frente. De pronto sus manitas que parecen de un títere se levantan y dedos se meten a su frente, su cráneo partido, sus sesos esparcidos. Con fuerza el agujero se agranda, pierde la forma humana. Sale una mano inmensa, gigante, tosca, áspera. Le sigue un brazo enervado, muscular. Empieza a salir mientras el cuerpo de la niña queda destrozado. Ian no puede creer lo que ve. Rumiñahui acaba de renacer frente a sus ojos. Mirada demoníaca, fuerza de leviatán. Corre contra la compuerta y la arranca del silo. Agarra a Ian de la cintura y se lo lleva corriendo. Paz le ha dado paso a la guerra.

Ed M. Undo no puede más y se desmaya. A pesar que faltan 3 historias, la noche será gentil con él y dejará que el desdoblamiento continúe cuando despierte.

He preferido olvidarlos, microcuento de ficción de @Ed_M_Undo

Lenín Moreno ingresa al gran salón donde se encuentra el presidente, su antiguo binomio, Rafael Correa. Empuja las ruedas de su silla muy lentamente, como no queriendo llegar a su destino.

El salón está solo iluminado por la luz del proyector que demarca un cuadrado blanco en la pared, junto a una pintura rococó de Simón Bolivar. El presidente alza su voz, le habla como viejos amigos a Lenín, le dice que todo ha salido como habían planeado, que hará que gane en una sola vuelta, que seguirán con su obra, él a la distancia pero guiándolo en cada decisión que deba tomar como nuevo presidente del Ecuador.

"Renuncio Rafael" le dice sin pestañear desde su silla de ruedas. Rafael se levanta y se acerca a él, se agacha y le dice sutílmente en sus rodillas, casi rogándole. "Es demasiado tarde, no hay marcha atrás, estamos a 3 días de las elecciones Lenín, es solo unos nervios, a mi me pasó lo mismo".

"No Rafael, estoy decidido, no continuaré esta farsa". Correa se levanta y en tres zancadas llega a su computadora, mientras la mira concentradamente le habla de espaldas. "Recuerdo como si fuera ayer cuando me contaste como quedaste paralítico Lenín; la lenta recuperación, el dolor constante, el perdón a tus atacantes". "¿Los recuerdas?

"He preferido olvidarlos Rafael".

"Son esos recuerdos los que nos fortalecen Lenín, mira que si ellos no te hubieran metido un balazo por robarte no hubieses llegado tan lejos, ¿o acaso antes de escuchar ese disparo pensaste que un día podrías ser presidente de la república?

"Nunca se me pasó por la cabeza Rafael, pero de todas formas renuncio, no soy la persona para esto".

"Lo siento Lenín pero yo soy la persona que te ha impulsado desde el inicio y sé que te puedo hacer preidente". "Verás, desde hace unos años tengo el único video de tu ataque Lenín, lo conseguí de una cámara de un cajero que todos olvidaron investigar. Yo mismo fui al sitio y pedí una copia". "Necesito que veas de lo que soy capaz. De mi convicción hacia ti". Rafael Correa regresa a verlo a Lenín quien se seca las lágrimas de frustación de recordar el ataque que lo sentó de por vida.

Correa pone play, la única luz del salón muestra un video en el que 2 ladrones encapuchados que apuntan y roban a Lenín Morenoo y a su esposa. Uno de ellos hala el gatillo, Lenín cae al piso, su esposa corre hacia él, se lanza sobre su cuerpo, el otro ladrón sale corriendo. El que disparó contempla a la pareja en el piso. Gira, empieza a caminar hacia el cajero, mira fijamente la cámara que graba, su pistola aún tiene humo del disparo. Cuando está a un par de metros, se saca la máscara, es Rafael Correa, más joven, con una mirada demente.

Lenín grita de terror, Correa detiene el video en su rostro congelado en la pantalla, se gira y se vuelve a arrodillar, lo mira fijamente a los ojos mientras Lenín tiembla y llora en su silla de ruedas, se escuchan gotas del orine que cae de su asiento.

¿Ahora entiendes de lo que soy capaz por hacerte presidente?

Leer, ficción de @Ed_M_Undo

Recordando todo el tiempo que vivimos, es asombroso pensar lo mucho que sobrevivimos. María iba a cumplir 13 años y estaba aterrorizada. Como mandato toda mujer al llegar esa edad recibía implantes de senos gratuitos, eran subsidiados por el gobierno. A esa edad, el tamaño era ridículo. 10 generaciones de mujeres destruidas desde adentro. Era fácil hacerlo ahora que se había erradicado la lectura, el aprendizaje. 

En el año 2050, cuando el internet consiguió lo imposible: un solo régimen global, un solo presidente que nos gobernara a todos, decidió que no era necesario que aprendiésemos a leer, al comienzo todo era sencillo, íconos, imágenes, animaciones. Igual que el cigarrillo sin publicidad, en 2 generaciones casi nadie sabía para qué servía, por qué lo habían hecho. El internet parecía honesto, que buscaba lo mejor para la humanidad. Estábamos tan equivocados. Nos pedía que volviésemos al origen, a contar historias. Pero nos iba quitando la ciencia, la historia.

Si no sabes leer, crees todo lo que te cuentan.

Debris: Ultraviolencia capítulo 2. Micronovelas por @Ed_M_Undo

Mario es policía. Como policía su labor consiste en luchar contra el mal. Su novia, Moma, lo ama. Ella es dulce y su mirada placentera lo convierte en un guiñapo de suspiros. Mario dedica su vida a trabajar, desea casarse, tener hijos, una casa. Suele hacerle dibujos. Mario gana poco pero no necesita nada. Piensa que eso lo vuelve millonario. Poco es tanto cuando poco necesitas. Él solo necesita a su amada. Mario sale todos los días de su casa a las 7 de la mañana, encuentra una sintonía en la ciudad que recién se despierta, como si esta también padeciese catalepsia cada vez que más de la mitad de sus habitantes caen dormidos. La ciudad respira por sus alcantarillas, por sus ventanas. La ciudad pertenece a quien es capaz de domarla.

Mario piensa que la ciudad es indestructible, que nada puede hacerle daño. Lo mismo piensa del mundo, no cree en el calentamiento global. Piensa que lo que construye Dios el hombre no puede destruirlo. Lo han enfrentado aduciendo que el hombre puede separar su matrimonio que Dios ha unido. Mario argumenta que por cada divorcio nacen 100 amores. Que por cada pelea hay 10 orgasmos, por cada grito hay un millón de suspiros. Nada parece afectar a Mario. Pero Mario guarda un gran secreto. Su punto débil es Moma. Si algo le pasara él quedaría inmerso en la soledad. Moma es su brújula, su sendero de migajas en el bosque, su punto cardinal. Ella ejerce tanto poder sobre la vida de Mario que él siente a través de sus sueños. Él quiere tener una casa, hijos. Por eso trabaja duro en la policía.

Un día Mario empezó a investigar el caso de los Dátiles, una desconocida empresa que resultó tener ramificaciones en todos los negocios ilícitos del país. Mario fue sorprendido, secuestrado. Le ofrecieron un trabajo con cuyo sueldo podría comprar la casa que deseaba cada mes. Le ofrecieron comprarle lo único que no puede vender Mario: su conciencia. Mario los entregó, toda la organización cayó por su civismo, su ética, su moral, su mundo perfecto para sus hijos con Moma.

Un mes después de que cayó la mafia y Mario fue ascendido a jefe de la policía de Guayaquil, Moma fue secuestrada. Todos los medios siguieron el caso. Nadie la había visto, no había dejado huella. Todos sabían que la mafia lo había hecho pero todos estaban presos.

Un viernes, un cuerpo fue abandonado en la puerta del edificio de la policía de donde Mario no había salido por semanas, se bañaba y comía ahí, sin Moma no había sentido en volver a casa. El cuerpo abandonado era Moma. Estaba inconciente. Cuando la revisaron encontraron que todo su cuerpo había sido operado, una leve cicatriz milimétrica le daba la vuelta a cada uno de sus miembros. Al meterla a los rayos X descubrieron que cada uno de sus órganos vitales tenía adherido un explosivo, que una red inmensa de finos cables del grosor de un cabello cruzaban su cuerpo y se conectaban a su corazón y cerebro. Aparte de eso Moma estaba bien. No había perdido peso, nadie había abusado de ella. Mario por fin pudo descansar, quedo dormido en la cama del hospital.

El doctor que atendía a Moma lo despertó y le pidió hablar en privado. Explicó que su salud era normal pero no existía forma de operarla para quitarle los explosivos. Que tendría que vivir con eso por siempre, que seguiría una vida normal excepto en un inmenso detalle: si Moma llegase a tener un shock emocional, todas las cargas explosivas se detonarían. En su corazón estaba el gatillo para desatar la misma fuerza que la bomba que cayó en Nagasaki.

Mario quedó a su lado en la cama, tenía que esperar que su amada despertase y nunca, nunca, hacerla enfadar.

Ahora entiendo todo, ficción por Saul Soul

¿Pero qué no lo sabías? me grita el Camaleón apuntándome con sus dos dedos en el gatillo. Lentamente sale del auto sin quitarme un ojo de encima. La mira de hierro del cañón parece un asta. Cierra la puerta tras de sí.  Nunca deja de apuntar. Baja la ventanilla muy lentamente. Desde el marco me sigue encañonando ahora con una sola mano. Liberó la otra para gesticular frenéticamente. Tan estúpido eres como dicen, verdad? No quedó todo sobre entendido? Callabas de tonto. Por eso no me dejas otro camino niño. Tú mismo así lo quieres. Te juro que esto me dolerá a mi por el resto de mi vida. Hubrys es solo una  sugestión colectiva nada más.  Todas esos rumores son verdad. Es obvio no?. Era solo una campaña. Ellos "los bio-tecnócratas¨ eran todos impostores. Hasta los enfermeros eran infiltrados por el Populis.  Yo le puse nombre a todo. Yo y solo yo soy los 5 poderes. Esta es la mayor superproducción de mi agencia. Ya sé que nunca te dejé participar en las filmaciones. Es que siempre salías con tus sugerencias. Estaba prohibido pensar, idiota! O sea, tú creíste que por masticar un maldito chicle saborizado activabas el neocortex . O sea caíste en mi mentira. Para hacerla verdad te la repetiste mil veces. El mayor sugestionado estaba en mis propias filas. Cuando corregías los textos de los tecnócratas nunca se te ocurrió pensar que todo lo escribía yo mismo? No, claro que no. Encima quieres convertirme en víctima de mi propia trampa? Si te atrapan el que termina muerto soy yo verdad? Ahora entiendo todo. Tú eras de los que se lo tragaban verdad?. Iluso! En serio creías que el centro liquido era ideoplasma sintetizado. La revolucionaria formula era solo aloe azucarado.Todo era un magnífico libreto. Tu gramática y sintaxis lo hizo culto además. Ellos se aprendían las líneas previamente. Todo el concurso fue pre-producido. Se supone que debías sospecharlo al menos. Creí que simulabas como todos sobre el tema del casting secreto. Creí que aceptabas participar en la gran simulación. Mi obra maestra. El reparto lo hizo la agencia que los eligió porque tuvieron un nombre.  Eran intelectuales en el olvido. Quién crees que les da las drogas y el alcohol para que se aprendieran las líneas que decían ser suyas. Crees que no los hacía ensayar. Por supuesto que los golpeaba. No hubo ningún atentado. Creí que callabas por miedo. Ellos tenían prohibido pensar. Los hicimos alguien otra vez.  Yo los hice alguien mejor dicho. Porque todos ustedes son unos inútiles y serviles. El primer ministro lo encontramos en un tugurio orinado en sus pantalones. Claro que no hablaba mi media palabra en ingles. Yo, no él fue quien demandé al diario por discriminación del acento. Lo que decían las redes era cierto. Su título era falso. Ya puedes imaginar quién lo diseñó. Ni por aquí se te ocurrió que la Universidad era también de parapeto. Para nada. Si está todo muy claro. Por eso mantenían el secreto. Era un coro de silencio muy bien orquestado por mi. Este dedo que ahora aprieta el gatillo es la batuta. Ellos llevaban la corriente. Como esperaba que lo hicieras tú. La teoría de la conspiración que negamos todo el tiempo era verdad. Que no escuchabas el secreto a voces de la calle?. Fanático! Tonto! Tu ingenuidad me puede costar muy cara. O qué crees de verdad que el Comité Facilitador de la Información no era una comisaría de censura?. Todos eran mis empleados. No daban un paso si yo no lo autorizaba. El secreto a voces era verdad. Eso mismo hacen los medios con los tarados que ayer fueron estrellas juveniles. Que crees que la política no es entretenimiento. Todo lo escribí yo. Las leyes. La carta magna redistributiva. Hasta la sentencia la escribí yo.  Entonces el Camaleón súbitamente calla. Respira profundo tomando su diafragma. Cierra los ojos. Aprieta los párpados como queriendo exprimir la lágrima que le quiere brotar. vuelve a tomar el gatillo con sus dos dedos y descarga hacia mi todas las balas.

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Bebé de mi sangre: Las crónicas de Ian Tate Polanski vol.1.3

por Ed M Undo

Roman Polanski se hace toda la película en su mente. Se encuentra frente a la mejor historia de su vida y sabe que nunca podrá filmarla. Lo antecede una vida privilegiada que nadie hubiese imaginado. Su palacio ha sido irrumpido, su tesoro profanado. Aguarda que la policía lo deje pasar a su propia casa, sabe que debe ser peor que lo imaginado. Enciende su vigésimo cigarrillo con la colilla del anterior. Solo ha usado un fósforo esta noche. Piensa en la cabeza, hasta donde puede llegar la mente humana, que tan lejos puede llegar un pensamiento. Se siente tranquilo, no ha cometido nada malo. Pero sabe que su esposa ha muerto y con ella su hijo en el vientre. Pobrecita, tan joven y tan bella Sharon Tate, tan deseada.

Vuelto realidad, por @bebaferrerira

Siempre fuimos soñadores, a veces demasiado ingenuos, otras reconociendo a la fantasía y otras tardando en encontrar la realidad, pero seguíamos, siempre dando pasos de gigante como si nunca fuéramos a despertar. Tú imaginando que las aves siempre volaban y que el cielo no era más que un brochazo de color y yo recordándote la realidad. Eramos soñadores, pero siempre supe despertar.

(conoce más a nuestra autora en www.twitter.com/bebaferreira y http://bebaferreira.blogspot.com )

Oro, Mirra, Incienso por @Ed_M_Undo

Por qué 3 reyes viajarían tanto para dar tan poco? Yo entiendo que el hijo de Dios había nacido pero no pueden creer que el regalo era una recompensa. En antiguos tratados acerca de la vida en el año cero se reconoce que los regalos sirvieron para criar al Mesías hasta los 11 años. Pero piense un poco más profundamente, que tal sí, esos regalos eran algo más? Qué tal si eran partes de un todo? la sinécdoque de un cosmos?

Qué tal si el oro, la mirra y el incienso fueron los nombres que se le dio en esa época a elementos desconocidos? Y si los 3 se unían para crear un artefacto? No estaría en buenas manos si se lo daban nada menos que al hijo de Dios? El hombre más inteligente de la historia de la humanidad? El que usaba el 100% de su capacidad intelectual? Cuánto le habría tomado descifrar el orden en que iban a ser reemplazados?

No existe en el Génesis un capítulo en el que Jesús desaparece de una caravana y reaparece al tercer día? Y si ese artefacto lo permitía viajar en el tiempo?

Es posible que hayamos logrado en el futuro viajar al pasado al año cero a cambiarlo todo?

Vendaval: Cómo se conocieron Nelson Ned y Armando Manzanero por @Ed_M_Undo

Armando Manzanero inicia un solo de piano de 29 minutos, el patucho estaba en su gloria. Sus diminutos dedos ultrajaban el marfíl de las teclas del piano vertical de la casa marca E. Pitzer. El estruendoso vendaval de bemoles y disfonías parecían provenir de un gigante, era una época en la que el intelecto se comparaba con la estatura. Sus pies apenas alcanzaban los pedales con los que se sublima el sonido del aparato que llevan el sonido a la siguiente dimensión, a nuestro antojo. Era una insinuación trepidatoria, no sabías que te había agarrado, solo querías sollozar, llorar en público y un infrenable deseo de abrazar a alguien, a quien se tenga al frente.

El patucho estaba en su salsa. Había emprendido un viaje introspectivo en sus altibajos emocionales de toda su vida, albergaba en esos recuerdos la posibilidad de arrastrar el piano hasta la remembranza y volverlo a analizar esta vez como un doctor describiría un síntoma, y me refiero a emprendimiento porque en 23 minutos seríamos otras personas, mejores personas, sin alteregos, emancipadas del ruido de la ciudad, el que solo deja dormir ciertas noches, sin apetencias. Equidistantes del camino, nos perdíamos al mando de la travesía que habíamos iniciado al escuchar la primera nota de ese solo. Fue un Mi y duraría toda la vida.

El patucho la rompía. No se detenía, el ambiente era placentero y había hecho que todos salgamos a bailar, como flash mob empezamos al mismo tiempo una danza a destiempos, apretada, un contorneo sideral, una tendencia oscilatoria, los cuerpos imitan la traslación de los astros, el camino venidero. Cuando ya no podíamos más del éxtasis al que se sometían nuestros sentidos, aparece Nelson Ned, con su trajecito color rojo como Leprechaun daltónico
y voz de otro cuerpo. La naturaleza no se había equivocado.

Juntos no hacían una persona alta sin embargo, alejado de todo sentido jodorowskiano, juntos parecían más.

Entra Celia Cruz.

Fin.

Ébola (Últimos días es fin de mes), genial microcuento por @Ed_M_Undo

Y nos extinguimos. Nos agarró un virus que hizo ver el Ébola como una simple alergia a los camarones. La gente se murió en gajo. Casi no quedamos vivos. Era tan rápida y fulminante que solo te daba tiempo para escribir un último tuit. Así que las redes sociales se convirtieron en lápidas de reciente muertos que daban instrucciones como tomar todo su dinero, donde encontrar joyas, cómo abrir la caja fuerte, donde había dinero escondido, contaban sus peores pecados y sus más oscuros secretos. Nos convertimos en los últimos de nuestra especie con un aura noir de conocer vida, pasión y muerte de cada conocido. Los desconocidos lo hacía interesante, pero de un amigo o un ser querido podía caer como shock. Pero eso es una larga historia. En los últimos días nos reuníamos a compartir que habíamos aprendido de la nueva atmósfera en la que vivíamos. 

Los últimos días, que hace referencia al fin de mes.

La alquimia de los mortales por @Ed_M_Undo

Pienso en un pasado oscuro, de pocas horas de vida, de mucho trabajo y de la vida sin electricidad. Volver atrás a lo recóndito, donde no haya electricidad, esa luz de noche. El primer hackeo que hicimos al cerebro que nos dio Dios fue el ver de noche. No nacimos para ello. Dios nos hizo para que no veamos en la noche. Como una vez me dijera Temuera Pontenegro "La verdadera historia es que el mundo sólo dura 5 mil años, que siempre al último segundo antes de su desaparición alguien encuentra un portal en el que viajamos en el tiempo y volvemos a repetir la historia, esta vez más rápido, mientras menos durmamos más viviremos".

Temuera era un shamán que había repetido demasiadas veces la vida como para saber todo lo que iba a pasar siempre. 

Fue nuestro gurú del viaje en el tiempo en los días más felices de mi vida junto a Virginia Silent, Temuera y los 11 días junto a Ian Tate, al que rescatamos del limbo y asistimos su retorno a su segunda realidad, verán, Ian pertenecía a otro plano terrestre.

GRACIAS SEÑOR OFICIAL por @Samir_Issa_M

“Piii piii” era el sonido inquietante y perpetuo que provenía del auto de Arturo, gracias a que se le había dañado el pito (claxon).

El sol sobrepasaba los 38 grados y el tráfico avanzaba lento. Insultos y gritos iban dirigidos hacia Arturo, ya que se había convertido en el director de una estremecedora orquesta desafinada, justo enfrente de un semáforo en rojo.

Un policía que transitaba en su camioneta cerca del lugar, le dijo, por altavoz, que dejase de pitar. Pero Arturo sólo mostraba gestos de que no podía hacer nada. El oficial se bajó y se le acercó, al verlo desesperado y a punto de entrar en demencia, sacó su arma diciendo: “esto es por tu bien, hijo, lo siento”. Y disparó.

Arturo le agradeció, a pesar de que el volante de su carro quedara destrozado.

(conoce más de nuestro autor Samir Issa en www.escritosdesamir.blogspot.com )

EL ATAJO por @bebaferreira

Salía tarde de casa y decidió tomar un atajo, al doblar la esquina lo vio ahí parado como si ambos hubieran esperado ese momento.

Caminaron juntos toda la noche, antes de despedirse él no le dio tiempo de hablar, simplemente la miró y le dijo:

"Eres aventurera, alegre y generosa, eres dinámica sin llegar a ser inconstante, podría decir que corres hacia el camino marcado, valiéndote de tu energía y optimismo y sin echar la vista atrás. Tienes la facilidad de relacionarte con la gente gracias a tu carácter alegre y espontáneo que despierta la simpatía de los demás. Necesitas sentirte libre para realizarte plenamente. Cuando te sientes frustrada sueles mostrarte desagradable, lo que contrasta mucho con tu carácter cuando tu estado de ánimo es bueno. No obstante, resulta difícil verte en un momento bajo, pues tiendes al optimismo por naturaleza, pero una decepción pueden llegar a perturbar tu tranquilidad. Hacen falta muy pocas cosas para que una persona te atraiga, ya sea para empezar con ella una bonita amistad o algo más serio. Por eso siempre estás conociendo gente nueva y por ello tu círculo de amistades es muy grande y variado, puedes tener amistades con un tipo de personas muy distintas entre ellas. Y es que eres impredecible, así te veo yo. Cuando amas, sueles demostrarlo de mil formas distintas, te prodigas en atenciones, eres expansiva y efusiva, digamos que tu cuerpo y tus gestos hablan por ti. En cierto modo, te gusta la compañía de las personas que tu eliges, con cierta tendencia a mostrarte posesiva."

- No tengo nada que decirte, dijo ella y siguió caminando

- Ana, exclamó. No te olvides de despertar

(conoce más a nuestra autora en www.twitter.com/bebaferreira y http://bebaferreira.blogspot.com )

UNA VOZ EN LA HABITACIÓN por @Samir_Issa_M

Toda la familia Thompson se encontraba cenando en el comedor de la casa. Estaban reunidos para conmemorar el primer mes de la partida de la tía Eugenia. El único ausente era el pequeño Ronald, de seis meses, que dormía en la habitación de arriba.

De repente, se oye a través del intercomunicador, el llanto imparable del bebé, y antes de que la madre empezase a subir las escaleras, se escuchó por el aparato una voz que decía: “Lo siento mi precioso, no quise despertarte, pero moría por cargarte una vez más”.

Después hubo una especia de interferencia y el intercomunicador se apagó, al igual que las luces de la casa.

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QUE DIOS TE SALVE, MARÍA @Samir_Issa_M

La sociedad la llamó valiente, sus hijas la consideraron una mujer ejemplar, y a pesar de que sus suegros la etiquetaron de asesina, el juez la declaró inocente; no sin antes lanzarle un guiño con su ojo derecho, mientras María le echaba una mirada coqueta.

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