El día antes del día de todos los santos por @Ed_M_Undo

Mario camina por una calle desolada, casas viejas, viejas moradas, nadie menor a 34 años a 4 kilómetros a la redonda. Adelante del camino un anciano está parado mirando hacia el otro lado de la calle. Su novia camina detrás de él, 20 metros atrás revisando su teléfono mientras camina lentamente, como zombie.

Al pasar junto al hombre mayor lo escucha decir "Recuerdo cuando inauguramos mi casa, la pintamos de color bermellón, no sabía que era rojo, pensé que era un verde militar". Mario regresa a ver al señor y le dice "Señor, no hay ninguna casa donde usted está mirando".

Su novia lo alcanza y le dice "¿Por qué hablas solo?

A ti nadie te va con nada por @bebaferreira

ÉL:
Que te conozco mejor que nadie, a mi tú no has podido mentirme, llevo aquí más días que cualquier par de cejas grandes que quieran levantarte. Yo sé que cuando me miras me ganas, a mi nadie me viene con esas, él no te ha visto despertar en su cama, no sabrá como te echas a dormir y como logras levantarme.

Que te conozco mejor que nadie, a mi tú no me ocultas tus sonrisas, me las sé hasta las fingidas, llevo aquí mas almuerzos compartidos que cualquiera con carro bonito. Yo sé que cuando te ríes me amas, a mi nadie me viene con esas, él no ha pedido verte dormir una vez más, sólo para saber como va la eternidad.

Que te conozco mejor que nadie, a mi tú no me ocultas tus ansias, llevo aquí más películas que cualquiera que te lleve menos años. Yo sé que cuando gritas me alcanzas, a mi nadie me viene con esas, él no te ha visto recoger los cabellos de la cama, no ha podido quitarte la toalla, sólo para saber quien gana.

ELLA:
A ti nadie te va con nada, que me conoces, que me has visto quitar las sábanas y echarme a reír a carcajadas, yo sé que cuando te miro tiemblas, yo sé que si me miras ganas.

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Jódete, poema por @bebaferreira

Que se joda el vértigo, 

que se joda el miedo, 

si quieres jódete también, 

pero yo aquí me quedo.

Sueños rotos vol1. por @Ed_M_Undo

Primero llegamos a alguna hosteria de la Sierra, por el recuerdo del acento podría ser una aquapark cerca de Zigzig. Conduzco un Volkswagen Escarabajo y llego a un paradero, pedimos comida y en el interior de un iglú gigante hecho de adobe encuentro una edición de la revista BG de mil páginas que nunca salió a la venta que viene envuelta en un poncho tejido por una tribu milenaria inca. Nos vamos sin comer, ni nos robamos una sola revista.

Existe una ruta panorámica que nadie conoce en la sierra. El camino es de plástico y todo está iluminado de neón, se conduce mejor en las horas mágicas de la tarde, solo tiene un carril. Cada pueblo se separa por una gran colina que obliga a mi escarabajo a subir casi a 90 grados. Tenemos hambre, nos detenemos en media colina, nos bajamos por las ventanas. Las llaves se caen detrás de la llanta, una niña mete su cabeza debajo del carro para recogerlas. Olvida lo peligrosos que son los escarabajos.

Retrospectivas de noches siniestras por @ArturoV8

Revisando su sangrienta pata de cabra, el Padre Desmond, observaba al nuevo integrante del transporte blindado. Un latino atormentado de cabello castaño que portaba una espada samurai y una escopeta, pero tras un enfrentamiento entre él y Marlon, el líder afroamericano del grupo, fue esposado a uno de los pasamanos del vehículo. Cuando el Padre le preguntó en español su nombre, el latino se sorprendió y respondió: “je, Ulises y ¿tu?”.

El caído predicador respondió, “me puedes llamar Padre Desmond… ¿cómo es que has sobrevivido tú solo todo este tiempo?”, Ulises se disponía a responder cuando el chillido de las llantas cortó la conversación. Pronto el bus blindado comenzó a perder el control y tras volcarse todo se oscureció temporalmente para sus pasajeros.

El predicador recuperó el conocimiento pocos minutos después, podía escuchar un sonido mecánico dañado, pero tras escuchar la voz de Ulises discutiendo con Marlon, “¡libérame!... je, puedo pelear”, este abrió los ojos. El afroamericano consideraba la propuesta mientras observaba a su familia y a las criaturas que se acercaban al vehículo con movimientos torpes y bruscos. El doctor los miraba por una de las ventanas, “se están acercando, si vamos a hacer algo hay que hacerlo ahora”.

El Padre se reincorporó con ayuda de Nikki, una joven de cabello café corto que portaba una Uzi, la mujer vestía el uniforme de un oficial SWAT, pero sin el equipo de protección, también sabía lo que hacía en este nuevo campo de batalla. Mientras se levantaba sentía un dolor en su torso, observó a Ulises esposado, “Marlon libéralo… sino todos vamos a morir aquí…", dijo el predicador.

El fornido afroamericano, lo observó con los ojos entrecerrados “tú responderás por él…", y le lanzó la llave de las esposas. Pronto el extraño latino extendió su mano señalando su espada y armas, reacio Marlon le entregó una pistola y la espada, "no hagas nada de lo que te puedas arrepentir…”, dijo mientras se la entregaba.

Cuando el grupo estaba preparado para salir, Marlon hizo un conteo, su esposa e hija, estaban cogidas de la mano. Nikki rastrilló su Uzi, el sacerdote escocés recogió su pata de cabra mientras el doctor Rogers cargaba su mochila, el latino, Ulises, desenvainó su espada. Tras quitar el seguro de la puerta trasera la abrió de una patada, Nikki y el latino salieron primero, mientras el Padre Desmond, y el doctor Rogers alejaban a la familia de Marlon, la oficial liberó una ráfaga corta con su arma a los no muertos que los rodeaban por todos los flancos, las balas impactaron en el torso y cuello de los apestosos. “¡Apunta alto! A la cabeza”, rugió Marlon al tiempo que disparo su pesado revólver, el tiro estalló en la frente de venas moradas manchada con sangre vieja de un no muerto que antes había sido un mesero. Nikki movió el ángulo y midió sus disparos, pronto comenzó a tumbar a los apestosos más cercanos al grupo, pero ante sus disparos la horda de no muertos cambió de rumbo hacia ella.

Al ver la acción y el lugar donde se encontraba, Ulises se debatía entre huir, matar a Marlon antes que él lo mate, o ayudarlos. Sus pensamientos fueron interrumpidos cuando dos manos frías lo agarraron por el antebrazo, podía sentir como los dedos podridos de una señora con delantal de carnicera se hundían en su piel y antes que lo haga el latino se liberó con una patada improvisada, el movimiento los separó y Ulises retrocedió torpemente, de inmediato realizó un corte vertical en la cara de la señora no muerta y esta se desplomó en el piso como un pedazo de carne “je” murmuró el latino.

Ulises observó la situación, el bus blindado se había chocado contra un camión de carga, y varios apestosos salían de callejones y locales destruidos, de repente vio una figura familiar que cargaba una pistola plateada en su cinturón, “je, parece que no lo lograste…”, musitó el latino cuando reconoció a su colega de trabajo, Ned, su amigo de vicios con quien se encontró mientras huía por el local de plantas donde trabajaban, pero en su escape fue mordido por el gerente y posteriormente se separaron.

En ese momento Ulises apuntó su 9mm hacia la cabeza de su ex-amigo, este seguía caminando hacia él con lentas y descoordinadas pisadas, “lo siento Ned, esto es por los viejos tiempos, je…", cuando estaba un poco más cerca Ulises disparó a la cara, el cuerpo de Ned se estremeció y pronto cayó al suelo. El latino podía ver como salía un chorro de oscura sangre de la parte trasera de la cabeza de su amigo, “rápido el centro comercial está cerca”, gritó Marlon y de inmediato comenzaron a correr, mientras los no muertos se acercaban hacia ellos.

Vuelto realidad, por @bebaferrerira

Siempre fuimos soñadores, a veces demasiado ingenuos, otras reconociendo a la fantasía y otras tardando en encontrar la realidad, pero seguíamos, siempre dando pasos de gigante como si nunca fuéramos a despertar. Tú imaginando que las aves siempre volaban y que el cielo no era más que un brochazo de color y yo recordándote la realidad. Eramos soñadores, pero siempre supe despertar.

(conoce más a nuestra autora en www.twitter.com/bebaferreira y http://bebaferreira.blogspot.com )

Vendaval: Cómo se conocieron Nelson Ned y Armando Manzanero por @Ed_M_Undo

Armando Manzanero inicia un solo de piano de 29 minutos, el patucho estaba en su gloria. Sus diminutos dedos ultrajaban el marfíl de las teclas del piano vertical de la casa marca E. Pitzer. El estruendoso vendaval de bemoles y disfonías parecían provenir de un gigante, era una época en la que el intelecto se comparaba con la estatura. Sus pies apenas alcanzaban los pedales con los que se sublima el sonido del aparato que llevan el sonido a la siguiente dimensión, a nuestro antojo. Era una insinuación trepidatoria, no sabías que te había agarrado, solo querías sollozar, llorar en público y un infrenable deseo de abrazar a alguien, a quien se tenga al frente.

El patucho estaba en su salsa. Había emprendido un viaje introspectivo en sus altibajos emocionales de toda su vida, albergaba en esos recuerdos la posibilidad de arrastrar el piano hasta la remembranza y volverlo a analizar esta vez como un doctor describiría un síntoma, y me refiero a emprendimiento porque en 23 minutos seríamos otras personas, mejores personas, sin alteregos, emancipadas del ruido de la ciudad, el que solo deja dormir ciertas noches, sin apetencias. Equidistantes del camino, nos perdíamos al mando de la travesía que habíamos iniciado al escuchar la primera nota de ese solo. Fue un Mi y duraría toda la vida.

El patucho la rompía. No se detenía, el ambiente era placentero y había hecho que todos salgamos a bailar, como flash mob empezamos al mismo tiempo una danza a destiempos, apretada, un contorneo sideral, una tendencia oscilatoria, los cuerpos imitan la traslación de los astros, el camino venidero. Cuando ya no podíamos más del éxtasis al que se sometían nuestros sentidos, aparece Nelson Ned, con su trajecito color rojo como Leprechaun daltónico
y voz de otro cuerpo. La naturaleza no se había equivocado.

Juntos no hacían una persona alta sin embargo, alejado de todo sentido jodorowskiano, juntos parecían más.

Entra Celia Cruz.

Fin.

Ébola (Últimos días es fin de mes), genial microcuento por @Ed_M_Undo

Y nos extinguimos. Nos agarró un virus que hizo ver el Ébola como una simple alergia a los camarones. La gente se murió en gajo. Casi no quedamos vivos. Era tan rápida y fulminante que solo te daba tiempo para escribir un último tuit. Así que las redes sociales se convirtieron en lápidas de reciente muertos que daban instrucciones como tomar todo su dinero, donde encontrar joyas, cómo abrir la caja fuerte, donde había dinero escondido, contaban sus peores pecados y sus más oscuros secretos. Nos convertimos en los últimos de nuestra especie con un aura noir de conocer vida, pasión y muerte de cada conocido. Los desconocidos lo hacía interesante, pero de un amigo o un ser querido podía caer como shock. Pero eso es una larga historia. En los últimos días nos reuníamos a compartir que habíamos aprendido de la nueva atmósfera en la que vivíamos. 

Los últimos días, que hace referencia al fin de mes.

"Cómo escribir una obra maestra" por @Ed_M_Undo

Me refiero a los libros. Cómo entraron en la mente de los grandes maestros estas letras? En serio Gregorio Samsa, Tyler Durden o Billy Pillgrim son un fragmento de la imaginación del autor? Qué tal si esto fuese posible: Qué esta persona siempre solitaria y distraída se haya encontrado con el diario de estas personas cuya alma se canaliza a través de un papel, una pantalla? Qué tal si han enviado tablets con historias completas, que tal si en el pasado una estación de radio fantasma está transmitiendo el audio de un canal de reality shows y esta persona, la distraída, abstracta, la perdida, callada, introvertida, apartada, marginal tuviese por suficiente tiempo un aparato que le cuente historias extraordinarias que parecen ficción pero en otra dimensión son verdad?

Es la única forma en la que creo proviene la creatividad de Kurt Vonnegut.

Los problemas de Martha por @bebaferreira

-Buenas noches, ¿Se encuentra Martha?
-Martha, está castigada y no tiene permiso de salir.
Juan lanza una sonrisa falsa, agacha la mirada y se corrige el peinado.
-¿ Hasta cuando estará castigada? - insiste.
- Hasta que la mamá le vea cara de arrepentida - dice la criada- pero la niña, se ha tapado la cara.

Para Lucía por @bebaferreira

A Lucía no le faltaba nada y sin embargo lo necesitaba todo. Verla sonreír era felicidad, y hacerla sonreír aún más. Su belleza era una hermosa casualidad o un regalo necesario que fue provisto por Dios para que ella pueda lidiar con toda esa gente.